Ich liebe dieses Holz

Ich liebe dieses Holz,
das so viel Wärme trägt;
Geschichten mir erzählt,
vom Leben aufgeprägt.
- Das drängt in karges Land
in wirrem Wuchs.
- Wie Honig ist das Holz,
und eigen ist sein Duft.
- Wie Tränen ist sein Harz,
das selbst zu Stein erstarrt.
Das sich umgibt mit grüner Wehr,
die vielen Frösten trotzt.
- Und eigen ist die Frucht,
die Kälte sich verschließt;
gereift, im Sonnenwind
die Saat ins Licht entläßt.
- Die Rinde ist fast wie ein Buch,
das selbst sich in das Leben
schreibt, in ungezählten Briefen.
- Und was am Stamme haften bleibt,
zeigt eine Landschaft narbenhaft
in Höhen und in Klüften;
sieht aus wie eine Drachenhaut,
die ihren Schatz bewacht.

©miro